de ‘Las hijas del capitán’
Del viaje a EEUU para preparar su nueva novela, la escritora María Dueñas regresa cautivada por la mujer cubana en la que ella buscaba las claves del primogénito de Alfonso XIII, el hermano mayor de Don Juan que un tiempo halló refugio, hasta la extremaunción, en el corazón de Nueva York
Allí, Edelmira, la cubana que pudo cambiar la historia de España, y quien nació para ser Alfonso XIV, frecuentaron la diáspora española de la que nace el libro ‘Las hijas del capitán’
Entré en la Merrick Library de la Universidad de Miami con mi colega Gema Pérez-Sánchez, profesora madrileña del departamento de Español y Portugués. Una vez registrada como investigadora visitante, nos dirigimos al recinto de la Cuban Heritage Collection y saludamos en voz queda a los eficaces bibliotecarios. Me mostraron entonces lo que tenían preparado en respuesta a mi búsqueda: un archivador de grueso cartón gris. Yo había enviado previamente las referencias precisas a Gema, ella había gestionado la localización del material.
Me acomodé junto a una amplia cristalera y alcé la tapa de la caja. Con las yemas de los dedos rocé las pestañas de unas cuantas carpetas color vainilla hasta encontrar lo que buscaba. Sampedro, Edelmira (Condesa de Covadonga Memories), Typescript, Copy III, n.d. (no date).
Ahí estaban, intactas, las memorias de aquella cubana nacida en 1906 en Sagua la Grande, la desconocida que pudo haber alterado la historia de España. Un buen montón de folios de fino papel amarillento, mecanografiados, con manchas color óxido delatando el paso del tiempo y algunos tachones y correcciones en tinta azul.
Necesitaba conocer los aconteceres que dejó narrados Edelmira Sampedro ahora que por las páginas de mi nueva novela iba a transitar el que fuera su marido, Alfonso de Borbón y Battenberg, primogénito de Alfonso XIII, tío de Juan Carlos I, hermano mayor de don Juan. Aunque su protagonismo en mi obra es sólo episódico, mi afán por el rigor en el tratamiento de los personajes históricos me impulsaba a indagar en su persona. Y nadie podría ayudarme mejor que su propia mujer.
Mis recursos documentales se habían centrado hasta entonces en diversos artículos de prensa española y norteamericana, y en los excelentes trabajos de algunos periodistas y escritores: El Borbón de cristal, de José María Zavala (Áltera 2009), Trío de príncipes, de Juan Balansó (Plaza & Janés 1995), incluso la imaginativa novela El príncipe y la bella cubana, de Roberto G. Fernández (Verbum 2014). Pero tenía dudas. Y sólo las fuentes primarias me las podrían aclarar.
Alfonso de Borbón y Battenberg vio la luz en el Palacio Real de Madrid el 10 de mayo de 1907, primer vástago del joven rey español Alfonso XIII -21 años- y la aún más joven reina inglesa Victoria Eugenia -Ena para los suyos-, que apenas contaba con 19. El orgulloso padre exhibió al recién nacido ante las autoridades y su egregia familia colocándolo encima de una bandeja de plata labrada, sobre un cojín de terciopelo rojo y un mantillón de encaje; el presidente del consejo de ministros Antonio Maura le alzó el faldón para comprobar su sexo.
La noticia fue anunciada al pueblo con una salva de 21 cañonazos: las esperanzas dinásticas estaban garantizadas, ya había heredero varón. Desde ese momento ostentó el título de Príncipe de Asturias; nadie presagiaba que aquel rollizo bebé rubio de enormes ojos azules llevaba en las venas la hemofilia, esa terrible enfermedad que le detectaron los médicos al realizarle una circuncisión poco antes de cumplir su primer mes.
Tras la cirugía, comprobaron con espanto que el niño no paraba de sangrar. La desgracia se sumaba a otras similares en monarquías europeas cercanas por lazos de consanguinidad -las casas de Hesse y Sajonia-Coburgo-Gotha, la familia imperial rusa-. A Alfonsito le había transmitido el terrible mal su madre, la reina Ena, nieta de la reina Victoria y portadora sin saberlo. Con los años, también la heredaría su hijo menor.
Lo criaron con mimo extremo, conscientes de que cualquier pequeño golpe o herida podría generar una hemorragia letal. Jamás se relacionó con otros niños más allá de sus hermanos, pasaba gran parte del tiempo recostado en la cama, le hicieron probar una panoplia de remedios inútiles, fue sometido a constantes transfusiones.
A lo largo de esos años, sus progenitores empezaron a distanciarse sentimentalmente: el rey entretenido con sus modernos automóviles, partidos de polo, amantes diversas y jornadas de golf; la reina recluida en palacio, protegiéndose de aquella España áspera y ajena. Aun así, tuvieron otros cinco hijos: Jaime, Beatriz, Cristina, Juan y Gonzalo. Entretanto arreciaba la tensión política, las calles bramaban su descontento y el descrédito del monarca aumentaba con los días.
La proclamación de la Segunda República el 12 de abril de 1931 precipitó a la familia hacia el destierro. Esa misma noche se marchó el monarca escabulléndose hacia el Campo del Moro por una puerta clandestina. Tras llegar anónimamente en coche hasta Cartagena, embarcaría en un crucero de la Armada y recalaría en Marsella al día siguiente vestido de civil.
En el Palacio Real entretanto, frente a la muchedumbre revuelta y amenazante que abarrotaba la Plaza de Oriente, quedó aterrorizada la reina inglesa con sus seis hijos. La acompañaba apenas un puñado de fieles; ante el dramatismo de la situación, la mayoría de la corte los había abandonado sin atisbo de vergüenza. Por la mañana salieron todos repartidos discretamente en varios automóviles; a Alfonso, aquejado por una nueva crisis hemofílica, hubieron de sacarlo en camilla.
Tomaron en El Escorial el rápido de Hendaya a bordo del vagón real, arrancaba así un larguísimo exilio en el que los reyes ratificaron con la distancia geográfica -ella instalada en París y él en Roma- su ya previsible separación matrimonial. Los hijos empezaron también a dispersarse, el destino inicial del primogénito fue un sanatorio suizo en Leysin.
Leve dolencia pulmonar
En este punto exacto es cuando la biografía del príncipe de Asturias se entrelaza a sus 24 años con la de Edelmira Sampedro: de aquel momento y de lo que aconteció a partir de entonces queda un vívido testimonio en las memorias que yo seguía leyendo absorta en la biblioteca de la universidad. Una leve dolencia pulmonar los hizo coincidir en el mismo centro de reposo; tras la muerte de su padre -un próspero industrial azucarero de origen cántabro-, la viuda y las hijas disfrutaban de su herencia pasando temporadas en Europa, viajando ociosas de país en país. La chispa fue instantánea: ella quedó prendada de la apostura rubia y esbelta del Borbón, de su viril fragilidad y su cautivador papel de príncipe destronado; a él le arrebató su belleza morena, la dulzura caribeña que Edelmira desbordaba.
El romance fue de manual: envío de flores y tiernas cartas, encuentros y conversaciones entre susurros, paseos por la orilla del lago Léman… Repuesto en su salud momentáneamente y liberado de las rigideces y protocolos de la corte madrileña, Alfonso tardó poco en ponerse el mundo por montera.
Los gritos del ex monarca sonaron atronadores cuando recibió la noticia en Roma, en su suite del Grand Hotel. Su heredero pretendía casarse con una plebeya, la huérfana de un simple emigrante cántabro que había prosperado con el negocio de la caña de azúcar. Para que abandonara a la Puchunga -como la apodaron en la familia real-, primero intentó convencerle con prebendas a través del duque de Miranda: le ofrecía un yate, un viaje alrededor del mundo, un abultado aumento en su asignación mensual.
Ante la negativa, vinieron violentas conversaciones cara a cara en el hotel Meurice de París, pero el hijo tampoco entró en razones. La reacción final fue un ultimátum: si insistía en aquel disparatado matrimonio, debería despedirse de sus derechos de sucesión.
No le tembló la mano al príncipe de Asturias al rubricar la carta que redactó la secretaría del rey: el 11 de junio de 1933, Alfonso de Borbón y Battenberg renunciaba a sus derechos reales y se convertía en anodino conde de Covadonga, un título sin relumbrón ni raigambre. Diez días después se casaba con Edelmira, primero en el registro civil y después en la parroquia católica de Ouchy. No asistió ningún miembro de la familia real ni ningún grande de España, tan sólo le acompañaron discretamente como testigos dos amigos personales, el duque de Almodóvar del Río y Tito Beltrán de Lys. Del evento dieron cuenta los principales periódicos de la época, Edelmira escribiría después en sus memorias que la sensación de abandono y desamparo del ya ex príncipe fue brutal.
Pasaron la luna de miel en el hotel Royal de Evian, unos meses después se instalarían en otro establecimiento bastante más mediocre en París, cerca de la Place de La Madeleine. A pesar de que los recursos económicos eran escasos tras el drástico recorte de la asignación por parte del rey, ella recuerda aquellos meses como un tiempo feliz: paseos, cine y teatro, cenas en un restaurante español, algún breve viaje…
Sobre ellos planeaba sin embargo una negra sombra que no tardaría en generar una insoportable tensión: Gottfried Schweizer, el enfermero y secretario que el rey depuesto contrató para atender a su hijo tiempo atrás. Aquel fornido cincuentón suizo aficionado al ocultismo se encargaba de sus cuidados médicos y de su toilette. Y de su economía. Y de inyectarle fármacos que a menudo alteraban el temperamento del recién casado. Las tiranteces entre Edelmira y el empleado aumentaban con los días: ella quería hacerse con el control, el otro se negaba a cedérselo. Y Alfonso… Alfonso, frágil e irreflexivo, se dejaba llevar.
Discusiones y lágrimas, problemas de salud, de carácter, de dinero. A finales de 1934 asomó la primera gran crisis: Edelmira decidió volver sola a Cuba y refugiarse en su familia. En junio de 1935 acordaron un reencuentro en Nueva York: él llegaba en un buque de la Trasatlántica Española, ella lo recibió en el muelle, hubo besos públicos y románticas declaraciones, la prensa norteamericana cubrió el momento como si fueran estrellas de Hollywood. Poco después se instalaban en La Habana y reemprendían la vida en común.
Las desavenencias, sin embargo, reaparecieron en breve. La salud de Alfonso se debilitó hasta el punto de recibir la extremaunción a principios de 1936, el desprecio del enfermero Schweizer por Edelmira era cada vez más descarado, la convivencia se tornó agria hasta lo insoportable. A finales de marzo, el conde de Covadonga abandonó la isla y se trasladó temporalmente a Nueva York. Y a partir de ese preciso momento es cuando el personaje entra en mi novela: instalado en el hotel St Moritz frente a Central Park, enamorado todavía de su mujer pero incapaz de luchar por ella, alejado de su familia, solo y desencantado.
Para saber algo más sobre cómo imagino yo que pudo haberse sentido durante aquellos meses que vivió en Manhattan en la primavera del 36, tendrán que leer Las hijas del Capitán. Al término de mi historia, él seguirá su camino. Éste, no obstante, fue corto: después de divorciarse y tras el fin de un fugaz segundo matrimonio con otra cubana, sufrió un accidente de automóvil estampándose contra un poste de telégrafos cuando circulaba de madrugada por el Biscayne Boulevard de Miami junto a una joven vendedora de cigarrillos.
Murió de una hemorragia interna, tenía 31 años. A su entierro en el Graceland Memorial Cemetery sólo acudieron tres personas. Cinco décadas más tarde, su sobrino el rey Juan Carlos ordenó que sus restos fueran repatriados a España. Una octogenaria Edelmira -residente en Coral Gables desde que a Cuba llegara la Revolución-, dio el último adiós al féretro en una sala del aeropuerto vestida de luto riguroso. Cuentan que lloraba al despedir a su único amor.
Tengo un grupo de amigos ateos que gustan de organizar parrilladas en Viernes Santo, como una forma de afirmar su identidad atea y, en realidad, su dependencia de una tradición religiosa precedente; pero eso no les gusta reconocerlo. En líneas generales resulta interesante conversar con ellos, pues un buen número tienen alto nivel cultural, lo que suele producir una conversación amena. Siempre es enriquecedor departir con quien no piensa como uno. Suelen reunirse en un café “underground” de una zona bohemia de la ciudad llamado “El Búho Rojo”.
Moral y Luces 
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